Desprendimento

Contente,
o rio traça
rabiscos na corrente
esperando
a gente que
os saiba ler...

Entardecer

Entardecia no meu olhar, o dia,
calava-se ao longe o piar de várias vozes
o silêncio tomava conta dos sentidos
o ar exalava lentamente o odor morno da maresia
a brisa beijava ao de leve os elegantes caniços.

Tempos...

... e nas voltas do tempo que não pára, as correntes vão-nos arrastando,
quem sabe, inexoravelmente para o abismo...
É tempo de mudarmos a estação!

Setembro

Chegou Setembro,
que corre com o vento,
solta a aragem,
tranquila, branda, amiga
como colo de mãe...

Amor

Corre-lhe nas veias o amor à Natureza,
por isso nasce, cresce, floresce para ela
e por ela morre, fertilizando o solo
quando o beija...

Amoras

Chegou o tempo das amoras,
Começam a espreitar provocantes,
nos píncaros dos ramos das silvas,
esticando seus gomos suculentos e negros de maduros
tentando esconder dos mais incautos, os seus picos...

Solfejos

Sei de um país

onde um maestro rege

há muitos anos

com batuta falsa

e compassos desacertados

para o público,

mas os membros da orquestra

Afinados

seguem-lhe todos os solfejos.

Sou como a videira
estendo as gavinhas
e amparo a amizade...

Estendi lençóis de
linho e flores
deitei meu corpo
e vi-me
pela primeira vez...

Não acordem as ninfas, nem os seres
que vivem na parte de dentro das águas,
às vezes espreitam-nos como se, talvez quisessem
connosco brincar...

Leonor

Já não há verdura,

Já não há frescura,

Já não há viço,

Há sim,

Uma espécie de enguiço,

Que nos joga

Nas ruas da amargura.

Dia Mundial da Criança

Todos falam em nome das crianças
sem no entanto criarem um mundo
onde elas o possam ser, a todo o momento,
um mundo,
onde não sejam agredidas,
vendidas;
incompreendidas,
desprezadas,
abandonadas,
onde as suas lágrimas sejam apenas sinal de alegria,
e o sol possa nascer a cada dia, nos seus olhos.
a ti criança
esta pequena flor
branca, como o coração puro.

simplicidade

Indiferente ao capricho dos humanos
continuas a nascer a cada Primavera
mostrando que na simplicidade
se pode ser Grande!
flor campestre do linho.

Estação

Rita era ainda uma criança de tenra idade. Aquela idade em que tudo se interroga, tudo se pensa, tudo se sonha, e tudo se ouve, a idade dos porquês. Com um sorriso sempre pronto a iluminar o rosto, Rita era uma figurinha simpática de pele muito branca e cabelos tão louros que frequentemente as pessoas, brincando, lhe pediam um fio de ouro do seu cabelo.

Bem disposta, passava o tempo a cantarolar, enquanto corria atrás do vento, e de alguma borboleta mais vistosa que lhe chamava a atenção. Nunca parava quieta desde o acordar até à noite e por isso, frequentemente a mãe lhe entrançava o cabelo para que ficasse mais apresentável e para que este não ficasse todo embaraçado e cheio de ervas, por onde passava, brincando com toda a sorte de animais minúsculos que apenas ela via. Toda a gente a conhecia como a menina das tranças de ouro a esvoaçar ao sabor da correria.

Às vezes ficava  muito quieta, pensativa, escutando o que apenas ela sabia, e também gostava muito de brincar com os amigos imaginários.
Tinha uns 4, cada qual com seu nome e com quem adorava brincar às mais diversas brincadeiras.
Certo dia, ouviu os pais falarem de uma estação das flores. Centrou toda a atenção na conversa, mesmo parecendo estar a dar importância a outra coisa diferente.
Nessa noite, já aconchegada entre o quentinho da cama, começou a pensar o que seria e onde ficaria, aquela linda estação, de que os pais falavam.
Ela, que costumava ir com os pais, de comboio, de férias para casa da avó, nunca tinha passado por nenhuma estação assim.
Imaginou como seria. Os carris cheios de flores, por exemplo, jarros, a bilheteira cheia de narcisos (ela sabia já o nome de algumas flores)
e toda a parte onde se espera os comboios, a que já tinha ouvido chamar gare, completamente cheia de canteiros com lindas rosas.
Cheia de abelhas e zangões a fazerem aquele zzzzzzzzzzzzzzzzz no ar e os aromas todos misturados.
As pessoas de certeza que haviam de andar sempre sorridentes e felizes numa estação assim.
No dia seguinte iria perguntar à mãe onde ficava e se a podiam visitar.

Adormeceu com esse pensamento e dormiu feliz sonhando com comboios, carris, e gares cheias de belas flores.
No dia a seguir, já todos sentados à mesa para almoçar, a Rita surpreendeu os pais com a pergunta. Estes olharam-na entre o incrédulo e o divertido, com aquele ar que só os pais sabem fazer.
Mas... a estação das flores não é nenhuma estação de comboios- disseram - é uma estação do ano. Chama-se Primavera e diz-se que é das flores, porque toda a Natureza se cobre de flores nessa altura.
Começa normalmente no dia 21 de Março e termina no dia 21 de Junho.
A Rita ficou muito calada. Afinal já não poderia visitar a estação que na sua imaginação fértil de criança, tinha visto. Mas, por outro lado, aprendeu mais uma coisa. O Ano tem uma estação de flores, a que chamam Primavera.

Conto escrito para a Tertúlia do Grupo ET QUOI, em Maio de 2014, cujo tema era: "Estação"

Dia Mundial da dança

que é a dança se não o corpo a exprimir as emoções?!

Sementes de Abril

Quando nasceste

Trazias em ti a semente da liberdade

Liberdade de dizer

Liberdade de fazer

Liberdade de descobrir

Caminhos há muito fechados.
O solo estava fértil, sequioso, ávido

Para te acolher

E tu germinaste

Abriste-te em flor

E foste

Música há muito calada

E foste obra

Há muito censurada

E foste criança

Estendendo braços

Há muito dobrados

E foste rio, mar

De gente

Que em praças, largos

Ruas, avenidas

se manifestava

e foste pão, paz, escolas, estradas

abertas, escancaradas à evolução.

E foste tanto,

E deste tanto

E fizeste tanto

Homem Grande

E inimigos também

Estes, de morte,

Que por todos os meios

Te procuram calar

Silenciar

Abafar

Atrofiar

Aniquilar

Atolar

Sufocar

Pouco, a pouco

Lentamente

Para que te não possas defender

E agora,

Jovem adulto

Te vemos aos poucos morrer

Sem que àqueles que te deram vida

Seja possível falar

Na casa a que chamam da democracia,

Que ajudaste a criar.
que as sementes que geraste

Voltem a germinar

E corram para bem longe

Com aqueles que te querem

De vez, matar!